jane birkin.

Mis iconos de estilo son incoherentes. Lo sé. Porque ¿qué tiene que ver María Antonieta con Minnie Mouse? ¿Y Barbie con Edie Sedgwick? La verdad es que tengo una lista mental de referentes caóticos que, cada vez que abro el armario, escucho una canción, me pinto los ojos o tengo una idea, me ayudan a que quede bonito. Por eso he decidido que a partir de ahora os voy a hablar largo y erguido de cada una de esas personas (reales o de plástico blando) que me inspiran. Me inspiran. Y me vuelven a inspirar. Hoy, Jane Birkin.

Ella siempre llevaba una cesta de paja. Los bolsos normales le parecían incómodos. Hasta que, a principios de los ochenta, coincidió con el presidente de Hermés en un avión y él le diseñó uno a su medida. Y así nació un mito. De otro mito; el de la chica moderna que enamoró a Serge Gaingsbourg en mil novecientos sesenta y nueve. A él: el feo guapo. Luego ya vendría Je t'aime moi non plus. De la que, por cierto, se dice se cuenta se comenta que Serge la escribió para Brigitte Bardot antes de dejarla.

Pero volvamos a Jane. Jane enseñó las tetas en Blow Up. Surgió del Swimming London. Se cortó flequillo. Yo creo que lo mejor de ella es esa mezcla natural entre inocencia y pornografía. Se atrevía. Le daba igual. Si tuviera que resumir los ingredientes de su look, diría que la receta es simple: basta con cocinar, siempre de manera descuidada, minivestidos, campanas, color blanco, camisas y camisetas masculinas, flores, una pizca de psicodelia hippie, otra de brisa de mar y accesorios hiperpersonales como un sombrero llamativo, dos cadenitas doradas o de repente la cesta. SU cesta. Yo quiero una.